No duermo

Voy a dormir entre ausentes ronquidos,
y no se rían porque es parte del absurdo.

Cuesta escribir a estas alturas.

Pasan hojas y hojas,

blancas como de noche

oscuras en destellos

simples como un nombre.

Nadie sabe, ni yo, ni los otros, ni el Caronte ¿?

Y, sin embargo, me sostengo atado a una pila de libros

casi todos trasnochados, color vino tinto,

de otros tiempos, de tus tiempos.

Quisiera dejarme llevar por los vientos,

o dejarme llevar egocéntrico como siempre

(¿Si el mundo no gira en torno a uno, entonces en torno a quien?)

hacia las nalgas mismas del cielo,

donde el zumbido irrepetible de ese aire color misterio

me lleve a dormir a los brazos libres,

de una atadura de antebrazo y catalana,

que jamás ha padecido,

que nunca padecerá.

Me cuesta ser proclive a tu abrazo.

Hoy más que nunca me cuesta...

 

Dame al menos tu sonrisa mientras sueñas,

a ver si despierto.

palma

¿Sabes? Pienso a veces en tantas cosas
cosas como q leo una palma de una mano
y ahí hay una Biblia,
la enciclopedia de las enciclopedias,
el alma de todas las almas,
el aleph... muy lejos el aleph
o el atlas de todos los atlas

mi mano es gorda y plana y leve...
tierna, esponjosa y difusa
pero lo sabe todo.

todo lo sabe, todo lo ignora

esto es poesía

tengo una chance,
la única caída sobre la ruleta en que giras, bolita.
y, mientras tanto, sueño con el tótem
dibujado a púa en mi brazo
y en la espalda,
tan enorme como yo.

nadie entiende la poesía
porque es un fulgor
tan tonto
tan torpe.
¡la poesía es una farsa
para no decir lo que deseas!
y es verdad.

¡dilo, pues!...
¡plantéalo pues!...
¿ves que no puedes?

si esta cosa es fácil:
súmale cosas
métricas
rimas
palabras
reflexiones
pasadas en micro
pasadas en taxi.
¿ves que es tonta la poesía?

mastúrbate y me cuentas,
azótate y me cuentas.
¿ves qué es la poesía?
Orgásmica, silente.
No hay misterio en esta huevada.

La poesía es una soberana cagada,
pero la escribo porque me gusta...
floto lejos y me llevas

a morder el pezón
del innoble nicho que me espera,
donde nadie llorará.
así me aseguro
de que la poesía
que escribo a diario
es una mierda gris,
un desgarro líbido,
a todo alcance,
donde tú me aguardas
en la mascada húmeda de tu lenguaesponja.

grillos del oriente

yo canto a través de los insoportables grillos
el susurro que aloja en tu oído,
la mañana que duerme en tu pecho,
la sonrisa de cigarra (si es que la tienen)
que habita en el crepúsculo;
el sordo pálpito de la noche sin que te duermas,
mientras tu levedad me soporta terca con la llave de mi ánimo
y el estruendo una loba.

aúllo, en el tierno seseo de tu palabra.
maldigo, por no haberte besado antes que nada,
antes de todo,
cuando éramos
un adolescente crepitar de fogata.

entre nos

¿entre nos?
la noche se nos almidona en el tiempo
y el día es corto y largo a la vez
como la tensión de tus rodillas
o el ojal de tu blusa
que se dispone amplio al vernos.

¿entre nos?
recibí una llamada
que hablaba de una visita que jamás esperé
y que me tensaría los nervios
de encontrarme en este estado.

¿entre nos?
extraño a un amigo
que habita en una casa azul allí mismo
al noreste
nunca más dijo nada
ni he sabido de su añorable existencia.

¿entre nos?
cada día le escapo más al trabajo
con el que sólo cumplo
ese trabajo funcionario e inhóspito
en el cual los días se estrellan al final
contra tu pecho siempre imaginario.

¿entre nos?
he dejado de pensar en el viernes
a contar del domingo en la tarde
cuando me escruta el fantasma de la angustia
de lo que vendrá.

¿entre nos?
te digo que la colección de autos antiguos está bien
y que el ford le ha sacado un pique fenomenal al corvette
cuando juego en el pasillo.

¿entre nos?
muerdo mi labio
y lo tengo roto y partido
se me han caido dos muelas
a causa del bruxismo.

esta no es una carta...
ya te contaré

A un gato

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar desde lejos.


Por obra indescifrable de un decreto divino,

te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad, tuyo el secreto.


Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano.

Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás.

Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño.


(J.L. Borges)

A Peperina

la baba que sale de los libros

aún así, con tu salivazo de noche
no me voy a poner de rodillas,
simplemente porque al final de todo
vamos a caernos
a dormir en el mismo nicho
bajo la misma lápida.

y te acordarás de las risas del humor negro
y de los inefables acróbatas
y de las motos como abejas
y del nombre eslavo aquél
y de la foto desnudos en cualquier parte.

a pesar del salivazo
me voy a ir campante
entonando "seminare"
a buscar al negro pinto
o al turco ese
o al perro calderón.

aún así
siempre, a pesar del guanacazo,
voy a estar
vas a estar y cantaré:
"y tus piernas cada vez más flacas

saben que no puedo volver atrás,

la ciudad se nos mea de risa",
pero no me voy a esconder
¡JAMÁS!

iluso y morboso

ni aburrido siquiera
sin tv de nadie, ni comentarios
¿usted a quien le comenta las cosas?
yo se las comento a las cortinas,
al módem que instaló un señor muy gentil
un sábado por la mañana.

ajeno a cismas,
un chico alcanza un globo
antes de que caiga a la calle
y un vendedor de antenas
ofrece ciruelas secas.

Los funcionarios sólo escuchan
y un romántico violinista de a peso
entona la melodía que da un frenazo seco y agudo, mientras
un viejo muerto de hambre
le ha mostrado el carrito
que robó del supermercado.

el chico yace ahí temblando,
y menciona a sus abuelos.
y yo lo observo en su clamor,
en el agradecimiento que se desangra
y que diluye su entrada y despedida del mundo.

se hace vapor
un nuevo eclipse de aquellos.
yo, morboso, leo los escritos que encuentro en su mochila.
"¡Socórreme, Señor!", dice uno
y lo bendigo con un beso en la frente,
y pienso que es iluso,
benditamente iluso.

economía

el
libro
4°
de
la
economía
dice:

haga
un péndulo fugaz
o de átomo,
donde vivirán
los hombres,
la rabia,
las sombras,
metiendo un globo
en el que entrarán
todas las necesidades,
todas las intenciones.

TOMO 4

mientras no me coman el corazón,
todo estará bien.
me van a faltar los pulmones
el hígado ya pulverizado
la sangre ya blanca
el riñón relamido
el páncreas afeitado,
la barba cana

apenas tengo 37
me miro al espejo
y tengo una bella apariencia,
aunque no lo crean.